пятница, 25 апреля 2014 г.

Детство

Обжигающе горячий асфальт. Ты босиком. Ты хочешь обуть сандали, но тебе нельзя. Никому нельзя. Просто ты на асфальте и босиком. Тебе ничего не остается как подпрыгивать с одной ноги на другую. Нет никакой философии, нет мыслей зачем и почему, просто в голове пусто. Единственное что остается - это невыносимо горячий, иссине-черный расплавленный асфальт. Тебя пять, может быть шесть лет. Вокруг тебя такие же дети. Ты это ты. Ты тот же ты
что и сейчас. Просто не знающий что такое РТС, нефть и "вежливые люди". Не умней, ни глупей, ни добрей, ни злей. Экстракт твоей личности без добавок и разбавителей. 
И вот вам воспитатель кричит - "бегите!". И вы все бежите. Ты не хочешь, тебе больно, ноги обжигает. Но воспитателю все-равно, что у тебя плоскостопие какой-то там степени. Она наверное и не знает. Да и тебе все-равно. Хотя нет, тебе не все-равно. Тебя бабушка заставляет каждый вечер разминать каталкой ступни ног. До боли. До изнеможения. Но пока это не связанные вещи. Пока ты не понимаешь, что тебе больнее других потому, что у тебя плоскостопие. Слезы скатываются с твоих глаз и ты бежишь. Стиснув зубы. Потому что ты это ты. Потому что ты всегда был бойцом, всегда был упертым и мог добиться своего. Можешь и сейчас. И сможешь даже когда умрешь. Потому что это твоя сущность. Но в этот самый момент ты так не думаешь. И даже не чувствуешь. Потому что ты ощущаешь кожей своих нежных детских ног раскаленный асфальт, каждый мелкий камушек, каждую песчинку. Но ты все это знаешь, просто без слов. Ты это знал до того как родился, и даже до того как был зачат. Такая твоя природа.
Ты идешь по улице, точнее тебя почти тащит за рученку твоя мама. Мама. Темно, звезды. Луна. Прохладно. Еще хочется спать. Ты должен раньше всех попасть в садик.
Потому что твоя Мама Воспитатель. И вот в темноте она ведет тебя. Вы приходите в детский садик. Он огромный. Два этажа, почти до небес. Вы входите внутрь, тут электрический свет слепит глаза. Поднимаетесь по лестнице. Ты видишь каждую пупырышку на голубой 
масляной краске, которой когда-то покрасили стены. Поднимешься. В руках у тебя забавная дудка из красной пластмассы. Не первой свежести. Ее материал стерпел на себе десятки, сотни укусов крепких детских зубов. Ты в нее дуешь, учишься извлекать разные звуки, закрывая то одно музыкальное отверстие, то другое. И помнишь этот соленый вкус своей же слюны. Или чужой? :)
Тебе года полтора. Может два. Ты в детской кроватке. Один в комнате. В какой-то майчонке и серых колготках. В тех самых детских колготках, которые делали в СССР, с особой мелкоребристой тканью. У всех такие были. Даже сейчас похожие делают. И вот за окном ты видишь чей-то огород, серое небо, огромную березу. Каждый переход коры от светлого оттенка к темному. И это чем-то похоже на твои колготки. Вещи вокруг вовсе не имеют названий и смыслов. Только чистое восприятие.  И тебе хорошо. В комнате тепло. Слышен треск дров в печке. Перед собой ты видишь полку с журналами. И постер. С известной актрисой Ириной Алферовой. Впрочем то, что ее зовут Ирина Алферова ты узнаешь гораздо позже. И еще ты когда-то сильно позже женишься на другой Ирине. И она возьмет твою фамилию. А твоя фамилия Алферов. И у тебя будет жена Ирина Алферова, и ты ее будешь сильно любить. Она твоя судьба. И она тебе родит детей. Дочку и Сына. 
И вот ты смотришь на своего сынишку, и ему сейчас столько же сколько тебе было тогда. Он сидит на полу и играется с разобранной мясорубкой. Ему интересно. Он ее изучает, переставляет части, стучит ими об паркет. Ты смотришь на него и понимаешь - не так ведь много воспоминаний из детства остается в памяти. Одни ты помнишь лучше, другие хуже, но на самом деле ты не помнишь почти ничего. И вот твой сын... запомнит ли он это момент?
Вряд ли. Или может быть запомнит? Все ли остается в глубинах памяти? Или мозг взрослея перезатирает детские воспоминания?   И так ли уж это важно? Детство прекрасное время. Все вокруг волшебное. Таинственное. Большое. Нет, даже огромное. С объемными запахами. Красивыми картинами. Все вещи имеют свою особую историю, свое особое значение. Все важно. Каждая деталь. А может быть всегда все важно? Просто мы это забываем?


Фотография к статье отсюда.
Отправить комментарий